El avión rodeó el gran colmillo del Mont Blanc,a unos pocos cientos de metros a babor, y Bond bajó los ojos hacia la sucia piel gris de elefante que formaban los glaciares, y volvió a verse a sí mismo, un muchacho adolescente, con el extremo superior de la cuerda en torno a la cintura, asegurándose contra la cima de una chimenea de roca de las Aiguiles Rouges, mientras sus dos compañeros de la Universidad de Ginebra avanzaban poco a poco por la lisa roca hacia él.
¿Y ahora? Bond le dedicó una sonrisa torcida a su reflejo en la ventanilla del aparato, mientras el avión dejaba atrás las montañas y volaba sobre la terraza estriada de Lombardía. Si aquel joven James Bond lo abordara en la calle y le hablase, ¿reconocería acaso la sana, vehemente juventud que había tenido a los diecisiente años? ¿Y que pensaría aquél joven de él, del agente secreto, del James Bond mayor? ¿Se reconocería a sí mismo bajo la superficie de este hombre que estaba curtido por años traición, implacabilidad y miedo... este hombre con los fríos ojos arrogantes, la cicatriz en la mejilla y el bulto plano en la axila izquierda? Y si el joven lo reconocía, ¿como lo juzgaría? ¿Que pensaría de la actual misión de Bond? ¿Que pensaría del apuesto agente secreto que viajaba al otro lado del mundo con una misión nueva y de lo más romántica... a prostituirse por Inglaterra?
Ian Fleming, en James Bond: De Rusia con Amor |
